Чтобы связаться с «Леонид Куликовский», пожалуйста, войдите или зарегистрируйтесь.
Леонид КуликовскийЛеонид Куликовский
Заходил 3 дня назад
Рубрики:

КОСТЁР



О чем я думаю? О падающих звездах...
Гляди, вон там одна, беззвучная, как дух,
алмазною стезей прорезывает воздух,
и вот уж путь ее — потух...
Владимир Набоков

Костёр, сложенный шалашом, разгорается. С каждой секундой аппетит огня возрастает и через минуту дрова весело потрескивают и пылают. Темнота обжимает пространство перед костром и он, сражаясь с ней, проявляет рядом стоящие деревья, кусты тропинку к дому и изгородь. Изгородь, своими нитками жердей, убегает в темнеющую даль, медленно теряясь в ней... За освещённой площадкой – темнота. Она от костра кажется ещё более густой и насыщенной. Что там в ней? Жутковато и боязно, но я мужественно преодолеваю в себе робость, костёр горит, он придаёт мне мужество и успокоение. Оборачиваюсь назад, вижу светящиеся окна недалёкого дома. Доносятся изредка голоса родителей. Рабочий день их добежал конца. Нудно и тянуще болели натруженные спины... Им бы в сон быстрее, а здесь я со своим костром наявился. Поневоле придётся ждать этого мечтателя. Разве я знал тогда, задумывался об усталости родителей, о болях в спине и саднящих руках. В детском возрасте усталость вместе с ветром свежести уходит, забежала на время в тебя, словно в гости и тут же развеялась... И совсем не так у взрослых.

Слышу зов Мамы домой, но как можно сейчас спать и покидать навсегда такой удивительный вечер! Ведь он же не вернётся, будет другой, но этого вечера уже не будет... Не будет! Давно замер полёт дневных мух и слепней, но начинают донимать комары, препротивно попискивая перед ухом. Отмахиваюсь веточкой и привыкаю к ним. Луна ещё не взошла, не осветила окружающий мир, и я постоянно подбрасываю в костёр дрова, благо заготовил много!..

Дрова для костра собирал ещё днём в соседнем леске, перед марью, там было много валежника и сухостоя. Набирая охапками дрова, я носил их на площадку соседнего огорода, за изгородью. Соседи давно уехали из этих мест, земля пустовала. На своём огороде не разрешали мне разводить костёр в целях безопасности. Одного раза было мало и мне приходилось делать несколько ходок. Подготавливая всё для вечернего мероприятия, я с нетерпением и каким-то восторженным чувством ждал его, расспрашивая отца, как и что... Отец показывал, каким образом лучше всего сложить дрова для костра, чтобы онбыстрее разгорался и набрал свою определённую мощь. Место выбирали подальше от кустов и расчищали от травы. Я принёс небольшую чурочку, для сидения и половичком накрыл, будет удобно и не холодно. Всё было готово! Дневные занятия потеряли смысл, я охладел к ним. Жду наступление сумерек, жду, когда закат блеснёт последним лучом по листьям, укатит дневное светило за горизонт и серость предвечерняя охватит округу. Быстро, быстро надвигается темнота – самый раз зажигать костёр.

Языки пламени взлетают высоко в вечернее небо, выбрасывая в полёт порции искрящихся огоньков. Протуберанцами пляшет пламя, оставляяв воздухе кратковременные следы. Рядом с костром усидеть невозможно, жарко. Отодвигаюсь... Временами подставляю спину, греюсь. Рядом собака лежит и поглядывает, то на меня, то на огонь. Его глазки отражают свет костра и светятся в темноте, домой не идёт, ждёт... Эх! Шарик, Шарик - друг мой верный! Мне с ним спокойнее как-то, храбрее, что ли становлюсь…

Смотрю на огонь и не насмотрюсь. Удивительное свойство огня постоянно притягивает взгляд, завораживает! Пляска языков пламени ежемгновенно меняют очертания костра, придают ему пластичность, оживляют его, рождают фантастические образы, заставляет в голове создавать мистические картины, таинственные сюжеты. Истории, написанные знаменитыми сказочниками, были придуманы, теперь я уверен, глядя на пляшущие языки огня, однозначно при костре или камине... Смотреть и смотреть на него - глаз не отвести…

Огонь в своем рожденьи мал,
Бесформен, скуден, хром,
Но ты взгляни, когда он, ал,
Красивым исполином встал,
Когда он стал Огнем! [1]

Мысли бегают с одного предмета на другой, касаются нового дома, купленного недавно в посёлке. Скоро переезжать будем. Мне радостно и грустно. Перемены почти всегда таят в себе новое, нескучное... Другой быт, другой ритм жизни. Я его жду итревожусь, а вдруг там будет не так, хотя понимаю и чувствую, что «не так» обеспечен. Одно успокаивает, сёстры буду теперь всегда с нами, ведь скучно без них. В посёлке будут и новые товарищи. Какие они?

Здесь, где всё знакомо и я, как мог, забавлял себя сам, придумывая разные занятия. У меня были определённые места, которые ежедневно посещались мною, обустроенные в соответствии с моими представлениями и вкусами... Здесь встречались рассветы и наблюдались закаты с крыши дома, встречались туманы, растекающиеся по пойме реки. В дождливую погоду выходили с Отцом на рыбалку, здесь я следил за косяками уток, быстрый полёт которых шелестел над нашими головами, а осенью пространство оглашалось тоскливыми криками журавлей, спешащих на юг, в края тёплые. Долго я смотрел на удаляющийся клин, курлыкавших журавлей, и в этом крике мне чудилось прощание с родным краем и со мной, и со мной… Скоро и я, словно журавль, буду исполнять прощальную песнь моему уголку, где за каждым кустом и предметом притаилось моё босоногое детство.

Заканчиваются дрова, тлеют угли. Набежавший ветерок раздувает жар в них, и они вспыхивают ярко, словно делают последние вздохи. Слышу зов Мамы – пора домой. Спасибо тебе, друг мой вечерний, сколько мыслей, дум пробежало в моей юной голове, сколько разнообразных картин представилось мне. Угли в костре потемнели. Временами лёгкое дуновение ветерка оживляет их. На вечернем небе обозначились ярче звёзды. Млечный путь выхватился на небе, зовущий в неведомые дали. Куда? Зачем? Но зовёт своей тропой космической, разбросавшей свои обочины на несколько сотен галактик. Где-то там, в теряющейся дали смотрят на нас, как мы на них и гадают, а есть ли ещё где-то жизнь? Есть жизнь! Вот она, смотрите…

Ночные птицы подают голоса. Луна, наконец, показалась над лесом, стало чуть светлей, обозначились предметы в ночи, а звёзды вдруг потеряли свою яркость и стали бледней. Далеко слышны перепады речки и звук бегущей воды временами достигает моего слуха. Всё уходит в ночь спокойно и торжественно...
Замирает…
Костёр догорел, я озяб и бегу на светящийся огонёк моего дома. Дома давно ждут засидевшегося мечтателя…


-------------------------------------------------

Иллюстрация к рассказу: Художник Джим Дейли







[1] Строки из стихотворения Бальмонта К.Д. Огонь




Мне нравится:
0
Поделиться
Количество просмотров: 5
Количество комментариев: 0
Метки: воспоминания, отчий дом
Рубрика: Литература ~ Проза ~ Рассказ
Опубликовано: 25.03.2021




00

Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь! Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1 1