Сегодня кто-то продавал на перекрестке
счастье.
Оно лежало средь крючков и старых ярких
платьев,
Среди усталых пыльных книг, средь кисточек и
мела.
Оно лежало и на всех неверяще смотрело.
Народ шел мимо, редко кто вдруг подходил к
прилавку
Купить брошюрку, календарь, иголку, нить,
булавку.
И равнодушный взгляд скользил по глупой
мелочовке.
А счастье так просилось в дом, так робко и
неловко.
Моляще поднимало взгляд, едва, едва пищало.
Но "кто-то" мимо проходил и счастье
замирало.
Темнело, я брела домой, в карманах грея руки.
Торговец собирал товар, чуть напевал со скуки.
Я бы прошла, но вдруг задел молящий и
печальный
Беспомощный несчастный взгляд, как будто вздох
прощальный.
Я подошла, а за стеклом пластмассовой витрины
комочек маленький дрожал от горя и обиды.
Комок устал, хотел в тепло, замерз на этой
стуже,
Но, к сожалению, комок был никому не нужен.
-И сколько стоит? - голос мой дрожал от
напряженья
-Что? это? это! Да бери, оно - одни мученья!
Я бережно взяла комок, к груди его прижала
Закутав в складочки пальто домой почти бежала.
Бежала греть. Скорей, скорей! В тепло с
морозных улиц.
И даже блики фонарей как будто улыбнулись.
И улыбался белый снег, и небо. Мир смеялся
Нашелся все же человек, что счастьем не
кидался.
Я принесла комочек в дом и стало вдруг понятно
Что никому его не дам, и не верну обратно.