Не спета песня, не проложен путь, Не отлучён бунтарь от вечных истин. Стальное сердце гонит в жилы ртуть, Чтоб мысли падших от греха очистить. Усохли души, что когда-то мир Взрастили и вскормили, как младенца. А что осталось? Только дряблый жир И путь до простыни от полотенца.
Восторги сирых и святых печаль, Погрязшие в словесной диарее, Глотает, не жуя, вся голь и шваль, Боясь, что на работу не успеет. Изведавший всю прелесть рабских пут, Что позволяют ни о чём не думать, Ни швец, ни жнец, ни жрец, но вечный шут, За брата чёрту, королю за кума.
Не каждый шаг вперёд - дорога в ад И даже в зад - тут кто на что учился! Под дождь один, другой - под камнепад, А третий просто взял и удавился. Известно: в мире каждому - своё, Когда и где бы не писали это! И никогда бычьё и мудачьё Не сможет стать носителями Света.
Вновь Слово не услышано никем, И, не начавшись, дело отменилось. И каждый от рожденья глух и нем В привычке уповать на Божью милость. Но живы мы! А тот, кто жив - не мёртв! Отдельная судьба по разнарядке: В кого-то верит Бог, в кого-то - чёрт, А время наступает всем на пятки.