Чтобы связаться с «Павел Буташ (Попов)», пожалуйста, войдите или зарегистрируйтесь.
Лучшие стихи и проза современных писателей
Произведения современной поэзии и прозы
Бизона - cтихи, проза, плейкасты, конкурсы
Павел Буташ (Попов)Павел Буташ (Попов)
Заходил 1 день назад

Квартира номер семьдесят четыре. Часть третья.

­­­­­                      На ночлег, их разместили на краю деревни, в церкви, чудом уцелевшей после бомбёжки. Солдаты лежали вповалку, почти полностью закрывая, своими телами, небольшое помещение. Пожилой солдат, лежащий рядом с Беловым, толкнул его в бок и негромко заговорил:
                    -Утром нас поведут через речку, там под мостом, большая глубина, а вдоль берега густой камыш. Я буду прыгать. Ты как?
                    - Я с тобой. Надо рискнуть. Другого случая может не быть.
                    - Мужики, вы о чём? – Молоденький солдат приподнялся на локтях.
                    - Ни о чём! Спи! – Осадил его пожилой, потом тихо прошептал. – Не компания он нам, этот нюня.
                       За окнами темнело. Усталость брала своё. Измотанные, обессилившие и голодные люди, спали, согревая друг друга телами.
                      Пётр не мог уснуть. Всё думал про эту странную дверь. Дверь в квартиру своего деда. Вот уже дважды, неожиданно появляясь, она круто меняла его жизнь. Это необъяснимое и невероятное явление, как бы оно сейчас пригодилось. Как был сейчас ему нужен, этот визит, в далёкий, мирный семьдесят четвёртый. Он упёрся взглядом в обшарпанную стену церкви и ему, стало казаться, что на стене, постепенно проявляются очертания знакомой двери. Нет! Это уже не кажется. Она, действительно, просматривается сквозь сумрак ночи. С бешено бьющимся сердцем, он встал, и осторожно, перешагивая, через спящих людей, пошёл в её сторону.

                      - Петька! Петька! – Тащил его дед к столу, на котором лежала большущая карта, занимающая половину столешницы.
                       - Смотри! – С восторгом, тараторил он. – Я, подробно, изучил весь боевой путь партизанского отряда Громова. Места дислокации, и места проведения, наиболее важных операций. Здесь даже указаны минные поля, установленные фашистами.
                      - А это, что за красная звезда нарисована, не далеко от реки? – Спросил Пётр. Обладая, уникальной зрительной памятью, он не произвольно, запоминал всё, что изображено на самодельной карте.
                     - Здесь, за рекой овраг. – Слеза блеснула в глазах Сергея Петровича. – Сюда отводили наших пленных и расстреливали. Сейчас там мемориал.
                       Деревня Фатеевка, разобрал Белов, неровный почерк деда.
                       Как было хорошо, тепло и уютно, в доме деда. Так не хотелось от сюда уходить. Но он знал-иначе нельзя. Странный, таинственный голос торопил его: - «Пора. Пора возвращаться».

                       И он вернулся. Он стоял один, в пустом помещении церкви.  Уже рассвело, лучики солнца пробивались сквозь заколоченные досками окна. С улицы, слышны гавкающие команды немцев. Пётр, осторожно, приблизился к окну. По дороге, в сопровождении автоматчиков, двигалась колонна пленных. Он отыскал глазами, среди них, знакомого, пожилого бойца.
                     - Удачи тебе друг! Рискни. Другого шанса у тебя, да и у всех остальных, не будет.
                      У края дороги, на столбе, висел покосившийся указатель: «Деревня Фатеевка».
                     Колонна пленных, скрылась за поворотом. Пыль, на дороге, потихоньку улеглась. Стало тихо. Было слышно, как беззаботные воробьи, чирикали под карнизом церкви.
                    А теперь куда?! Как это, куда! Перед глазами, он отчётливо увидел карту, старательно расчерченную дедом. В партизанский отряд. В отряд Фёдора Громова.
                   Короткими перебежками, низко пригибаясь к земле, Белов бежал в сторону леса, изредка падая на землю, чтоб перевести дух и оглядеться. Всё вроде тихо. Около разрушенного блиндажа, из-под досок, присыпанных землёй, вытянул за ремень новенький шмайсер. Сдвинув доски, нашёл два полных рожка с патронами. Холодная сталь оружия, придала уверенность. А когда, он дошёл до окраины леса и скрылся под его густым покровом, стало ещё спокойней.
                - Справа, будет сосновый бор. – Вспоминал он. – А слева, минное поле. Нужно пройти по самой кромке, свернуть к небольшому озерку, а потом дальше. Вот только, где сейчас, может находится партизанский отряд, точно он не мог знать. На карте было обозначено, около десятка мест его дислокации. Выйдя к берёзовой роще, уже не опасаясь, пошёл быстрее.
                - Halt! – Неожиданно, услышал он за спиной, резкий оклик. По спине пробежал холодок. Пётр, стоял, подняв руки, не решаясь обернуться. Надо же, избежать столько опасностей, и так глупо, нарваться на фашистский патруль.
                                         Конец третьей части. Продолжение будет.


Мне нравится:
2
Поделиться
Количество отзывов: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 26
Рейтинг произведения: 4
Рубрика: Литература ~ Проза ~ Мистика
Свидетельство о публикации: №1220823132009
© Copyright: Павел Буташ (Попов), 23.08.2022г.


00

Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь! Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!

1
1