Чтобы связаться с «Павел Буташ (Попов)», пожалуйста, войдите или зарегистрируйтесь.
Лучшие стихи и проза современных писателей
Произведения современной поэзии и прозы
Бизона - cтихи, проза, плейкасты, конкурсы
Павел Буташ (Попов)Павел Буташ (Попов)
Заходил 8 часов 28 минут назад

Квартира номер семьдесят четыре

­­                     Воспользовавшись темнотой, небольшой отряд Семёна Фомичёва пробрался в одинокостоящее, полуразрушенное здание на нейтральной полосе. Стены, большей частью сохранились, а вот крыши не было вовсе. Над головой тускло светила луна и мерцали звёзды.
                   - Немцы до утра сюда не сунутся – приглушённо говорил командир, расставляя часовых. – А утром, когда они пойдут в атаку, мы устроим им небольшой сюрприз.
                     Все, кроме часовых, стали располагаться на ночлег. Петька Белов, молодой боец, которому не давно стукнуло двадцать, быстро нашёл себе подходящее место. И едва его голова коснулась шершавого кирпича, сразу же уснул. Войнам научила бойцов ценить каждую минуту отдыха, и вскоре они спали крепким сном.
Через какое-то время, пилотка выскользнула из-под головы Петра, и он, легонько стукнувшись затылком о стену, проснулся. Только собрался устроиться поудобнее, как на противоположной стене, увидел необычную дверь. Среди прокопчённых стен, испещрённых пулями, она выглядела совершенно нетронутой.
                   - Странно! Осматривая здание, я её не заметил. – Удивленно подумал он. Потом, нехотя поднялся и пошёл к двери. Подойдя ближе, увидел медный номерок из двух цифр. Семьдесят четыре. И снова удивился, такой же номер на квартире у его деда. Выставив вперёд автомат, потянул за ручку. И тут же очутился в знакомой, с детства квартире. Вместо автомата и шинели, на нём штатская одежда: выглаженные брюки и двубортный пиджак. За столом, среди кучи бумаг, сидит дед Сергей Иванович.
                 - Ты что, Петр, в прихожей топчешься? Проходи, чай пить будем.
                   (- А-а-а! Это сон! – Подумал Белов. Вошёл и сел рядом с дедом.)
                  - Вот смотри. – Сергей Петрович, как бы продолжал прерванную беседу. – Это фотография Фёдора Громова. Он в наших лесах, много фрицам крови попортил. Правда не дожил до победы, почти весь отряд погиб.
                - Так значит, мы победили?! – Вырвалось у Петра.
                - Ты что, Петька, головой стукнулся? В мае сорок пятого свернули этой гадине шею.
                  И дед снова, увлечённо, стал рыться в своих бумагах.
                - Понимаешь, похоже у них в отряде предатель был. Вот я все архивы облазил, докопаться до правды хочу.
                  Какой сейчас год? Петр не решался спросить, чтобы не гневить хозяина. Оглядевшись, увидел на стене отрывной календарь. Тысяча девятьсот семьдесят четвертый год. (- Вот это меня занесло? – Усмехнулся он.) И тут же подумал, надо возвращаться, там его друзья, а иначе… А, что иначе? (- А иначе тебя не будет ни здесь, ни там!) Будто кто-то шепнул ему на ухо.
               - Дедуля, мне пора.
               - Ну ты, заходи почаще. Не забывай.
                
                 Петр шагнул к двери и снова он в разбитом здании. Но, что это? Уже рассвело. По битым кирпичам, двое незнакомых солдат, несут на носилках стонущего Володьку, его лучшего дружка. А другие солдаты, выносят тела, остальных погибших его товарищей.
               - Поглядите! Ещё один живой. – Сказал кто-то, увидев стоящего в растерянности Белова.
Напротив, привалившись к стене, сидит командир, из-под повязки на голове, стекает кровь. Рядом медсестра, перебинтовывает ему плечо. Глядя на Петра, раненый, чужим осипшим голосом, хрипит.
              - А ты где был во время боя? Где ты был, когда твои товарищи кровь… - Тут он закашлялся, откинулся на стену, и замолчал, надсадно дыша.
             - Смотри-ка! Он даже боекомплект не израсходовал. Патроны экономил что ли? – Услышал он за спиной чей-то голос.
             - Где ты был?! – Снова зарычал, очнувшись, командир.
               Подавленный и ошарашенный Петр, еле выдавил из себя.
             - Не знаю.
             - А мы тебе поможем вспомнить. – Услышал он голос, подошедшего офицера. Который приказал двум солдатам. – Разоружить труса и в особый отдел его.
               Белов стоял, бессильно опустив руки, когда солдаты срывали с него автомат, вещмешок и ремень.
             - Давай, двигай. – Толкнул его один из них в бок.
               Он шагал, спотыкаясь и не веря в происходящее, в пол голоса, упрямо повторяя:
             - Я не трус. Я не мог. У меня медаль за отвагу. Я дважды ранен.
            - Что? Молишься гад. – Не расслышав, о чём он говорит, злобно, прикрикнул конвойный.
              Петр стиснул зубы, и за всю дорогу, не проронил больше ни слова.

              Он стоял посреди блиндажа, и хмурый седой майор, устало глядя на него, в который раз, повторял.
            - Ну что, будешь рассказывать, как ты «доблестно» помогал своему отряду, продержаться до подкрепления? – И не дождавшись ответа, поглядел на сидящего рядом, молодого лейтенанта.
            - А что с ним в бирюльки играть. – Сказал весело тот. – Вывести его к траншее и в расход. Там как раз пара метров для него найдётся.
              Майор снова перевёл взгляд на Петра.
            - Как ты относишься к такому предложению, боец? Хватит тебе пару метров?
            - Хватит! – Чётко и громко, неожиданно для всех ответил солдат, хмуро и без страха глядя в глаза старого офицера.
              Конвойный шагнул к Белову и подтолкнул его к выходу.
            - Погоди. – Остановил его майор. Немало он повидал трусов, дезертиров и мародёров, за время своей службы. Видел, как они за жизнь цеплялись, молили, плакали на колени падали. А этот не такой. Глаз не отводит, не скулит лишь кулаки сжимает. Не может он быть предателем. Тут что-то не так.
              - Отведи его на гауптвахту. Завтра разберёмся, сейчас не до него.

                                                                                                      Конец первой части. Продолжение будет.


Мне нравится:
3
Поделиться
Количество отзывов: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 30
Рейтинг произведения: 6
Рубрика: Литература ~ Проза ~ Мистика
Свидетельство о публикации: №1220821131970
© Copyright: Павел Буташ (Попов), 21.08.2022г.


00

Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь! Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!

1
1